Comment nommer la beauté autrement qu'en lui imaginant un lieu qui échappe à la langue, au récit - pour dire : à toute représentation ? Un lieu proprement inscrutable, car enfoui en son mystère, comme au fond d'un pli inaccessible au sein de l'infini froissement du monde.
Ainsi la beauté se laisse soupçonner autant qu'elle nous invente. Nous pensons connaître toutes les ruses pour la traquer et, à cette fin, nous menons au mieux les glorieux combats de l'art pour la débusquer et la révéler au plein empire du jour. Pourtant, chaque fois c'est peine perdue : elle nous échappe au moment même où nous croyions nous parfaire dans son évidence. Et l'alerte une fois passée, il ne nous reste plus que le vain orgueil de toujours l'attendre. Mais en gardant au fond de nous le brûlant souvenir - comme une impression, la trace d'un éclair rêvé - de ces brèves et étourdissantes épiphanies.
